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Hélène, 67 ans, et le calme de l’après Hélène n’a jamais existé du genre à bien se plaindre. Dans la vie, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une ère où miette de gens travaillaient à bien empli temps, les faits de fidélité pour rembourser la appartement. Mais ce qui l’attendait en arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait désormais seule dans la domicile de famille, dans une petite banale collé à limoges. Et pour la première fois pendant des décennies, le calme l’enveloppait, non de façon identique à bien un bien-être, mais de la même façon qu'un mur. Les enfants avaient leur vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient relativement souvent le dimanche. Mais les occasions s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des souvenirs qu’on évite en marge convoquer. Il y avait les albums images, les meubles chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient sélectionnés ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait bien. Elle disait entre autres ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un but étrange. Elle se trouvait dans une argent vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de déboire. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce filet revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une excuse déduction, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en structurer. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une interprétation croyant. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tenter la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de mauvaise humeur. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à bien sa style, mais elle n’était pas du style à consulter. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son portable, elle chercha. Elle évita les sites généreusement clinquants, ce qui promettaient des miracles pour dix euro. Et puis elle tomba sur une page simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien arroser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien solliciter, avec un rabais immaculé, rétribué directement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas envie de s’engager, de devoir expliquer un modèle. Elle aimerait juste… se plaire une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en main. Puis elle appela. Une klaxon, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quatre ou cinq signes. Elle parla du achèvement, du vide, du connaissance qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et dès lors que il prit la position, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui exprimé que la montre brisée pouvait représenter le empreinte identitaire de l'avenir suspendu, de ce qui n’avait pas s'étant rencontré amené, ou fêté. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental pas encore pleinement traversé, d’une rappel qui attendait d’être libérée. À aucun instant, il ne lui promit une forme représentative. Mais ses signaux résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à pleurer. Pas de nostalgie, mais d'apaisement. Elle raccrocha au cadre d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce mission n’était plus une intimidation, mais un message. Une mobilisation à effectuer la paix. Les évènements suivants, elle continua sa tradition. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus souvent à ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet solitaire dans un tiroir pour ciseler ses idées. Et surtout, elle se sentit moins coupable de ses émotions. Elle se rendit compte que prier un peu de franchise, même à travers une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un pli. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans avoir à épandre une page, sans construire son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce principe d’être entendue. Et dans un système bruyant, cette simplicité-là jolie voyance vaut de l’or.